Los dos emprenden un alado periplo desde Wainui, donde nace primero el Sol. Van entrevistando en distintas locaciones a artistas con lábaros ambientalistas, al parecer, todos participantes de Canto Planetario; aunque por ninguna parte se mencionan sus nombres ni sus obras, solo se percibe, ¡tal vez!, en cada oportunidad una referencia sutil de algunos de sus rasgos y aportes.
Se trata de un periplo maravilloso como azaroso por la acción de los detractores
y del ejército de cazarrecompensas por el botín ofrecido por las
transnacionales contagiosas para evitar que la pareja concrete la denuncia
ambiental y devele a sus responsables.
De Nueva Zelanda brincan a la Barrera de Coral, aparecen en la cuenca
del Pacífico y Japón, de donde huyen hacia el Círculo Polar Ártico Ruso.
Atraviesan Laponia, aguas nórdicas, Ámsterdam, Hannover, se hospedan en el
B&B Hotel Rust-Ettenheim, disfrutan de Eguisheim, Valence y van a dar a
Gibraltar.
Viajan por el borde mediterráneo africano y enrumban hacia Naxos y sus
casitas encaladas. Sobrevuelan el mar de Aral, los lagos y paisajes africanos
hasta la Montaña de la Mesa. Luego, en una nave inimaginada, saltan hacia el
Atlántico Sur, donde casi son neutralizados y vaporizados. Gracias a la acción
de la comandante Mirka, de quien solo hasta ese momento se devela su rango, aquel
artefacto sigue hacia Espíritu Santo. Recorren el Paraná, las cataratas de
Iguazú, el Amazonas, el Salto del Ángel, Caño Cristales, la Tierra del Fuego, el
Tapón del Darién, el Caribe, la costa oeste norteamericana y Bering.
Cerca de la isla Attu, contemplando la agonía del Sol, ocurre lo
impensado. Todo cambia por unas escenas dramáticas en el hospital de San José
de Costa Rica, el de la icónica intercepción de la Avenida Segunda con el Paseo
Colón.
El de 7 de noviembre de
2026: lanzamiento de Viaje de ensueño por el mundo - Novela referencial.
Obra disponible en Amazon,
Autoreseditores y wrenciso.com
Desde los albores de la humanidad la literatura ha sido la manifestación
más auténtica del alma humana. A través de ella los pueblos han narrado sus
luchas, sus sueños y su anhelo eterno por un mundo mejor. Canto
Planetario, en su versión original, fue una brillante concepción del
poeta, escritor, periodista y gestor cultural Carlos Javier Jarquín,
a quien felicito sinceramente por haber tenido la visión de compilar en una
sola obra las voces poéticas de todo el mundo, tejiendo con ellas un mensaje de
unidad y esperanza universal. Hoy, en su versión novelada a cargo del talentoso
escritor colombiano Wilson Rogelio Enciso, Canto
Planetario representa precisamente ese susurro profundo de la Tierra y sus
hijos, ese eco coral que nos convoca a la reflexión, al diálogo intercultural y
a la urgente necesidad de reconectar con la esencia misma de nuestro planeta.
Como
fundadora de la Academia Internacional de Lingüística, Traducción y Tecnología
y secretaria general de la Fundación Internacional de Escritores (Writers
Capital International Foundation) he tenido el honor de participar en
múltiples iniciativas que promueven el diálogo entre culturas, lenguas y
visiones del mundo. Canto Planetario, como proyecto literario global,
representa con brillantez esta confluencia de voces. Y en su transfiguración
literaria, en esta novela que ahora ve la luz, la propuesta adquiere una nueva
dimensión narrativa: una invitación a recorrer el mundo, no solo con los pies, ¡también
con el corazón y la conciencia!
El personaje
de Icardo, figura central de la novela, no es solo un viajero, sino un puente
entre mundos. A través de sus pasos, que comienzan donde el Sol asoma su primer
rayo y concluyen donde se despide con su último resplandor, el lector se ve
inmerso en un viaje iniciático, lleno de símbolos, metáforas y paisajes tan
reales como imaginarios. Es un peregrino moderno que, en su periplo, dialoga
con artistas que representan la diversidad de la creación humana, enfrentando
no solo desafíos ambientales y sociales, también, la resistencia de aquellos
que se aferran a la ignorancia y al egoísmo.
Enciso, con
su prosa clara y matizada, nos entrega una obra que no se limita a contar una historia,
sino que siembra preguntas: ¿Qué legado les dejamos a las futuras generaciones?
¿Cómo podemos restaurar el equilibrio entre el hombre y la naturaleza? ¿Qué
papel tienen el arte y la literatura en este despertar colectivo? La técnica de
la “transfiguración literaria” utilizada por el autor no solo enriquece la
estructura narrativa, sino que honra a cada creador que inspiró este viaje.
Aunque los nombres reales no se mencionan, sus esencias palpitan en las
páginas, entre líneas que evocan países, culturas, sabores, lenguas, paisajes… y,
sobre todo, valores. Es un homenaje sutil, referencial, pero profundo, a la
labor de los poetas, artistas y pensadores que participaron en el proyecto
inicial de Canto Planetario y que siguen iluminando el camino con su
arte comprometido.
Como mujer
de letras y embajadora de causas humanitarias y culturales reconozco en esta
novela una poderosa herramienta de sensibilización. La ficción, bien utilizada,
tiene el poder de transformar conciencias, de inspirar acciones y de unir
corazones. La novela referencial de Canto Planetario no solo entretiene,
sino que educa, denuncia y propone. En un tiempo donde las fronteras parecen
cerrarse y los discursos de odio amenazan con imponerse, obras como esta nos
recuerdan que el arte es, y debe seguir siendo, un acto de resistencia
luminosa. Nos invita a mirar más allá de lo inmediato, a escuchar con atención
las voces que claman por justicia, por sostenibilidad, por paz. Felicito al
escritor Wilson Rogelio Enciso por su visión, por su audacia al convertir un
proyecto coral en una novela de ficción social que entreteje lo real con lo
simbólico, lo local con lo universal. Y también agradecerle, en nombre de todos
los que creemos en el poder transformador de la palabra, por haber hecho de
este Viaje de ensueño por el mundo una experiencia tangible,
sensible y profundamente humana.
Estoy
convencida de que esta obra dejará una huella imborrable en los lectores, tanto
por su calidad literaria como por el mensaje que encierra: un llamado urgente y
poético a cuidar nuestro planeta, a abrazar nuestras diferencias y a seguir
soñando, juntos, un mundo más justo, más verde y humano.
* Irene
Doura-Kavadia, escritora, poeta, profesora, literata,
traductora multilingüe, conferencista, gestora y promotora cultural griega. Es autora de 16 libros publicados en griego,
inglés, francés y español y ha recopilado antologías como editora en jefe
de Writers Capital International Edition.
Nota. Esta novela estará disponible en todos los formatos de Amazon (digital, tapa blanda y tapa dura), así como en edición especial en Autoreseditores a partir del 7 de noviembre de 2026.
2026
Después de la vida que me otorgó mi madre el segundo gran premio me lo diste tú, amada señora mía: llegaste a mí cuando recién los 18 cumplía.
Desde entonces, cada día a tu lado la dicha es la
constante; incluso, durante tantas y tantas vicisitudes que hemos afrontado y
sorteado hombro a hombro y con denodados esfuerzos e impelidos sacrificios. Los
que, vistos en retrospectiva, constituyeron inversiones ineludibles como necesarias
para ser felices y fortalecer nuestra sempiterna unión.
Esto y la satisfacción de haber hecho bien lo que nos
correspondía, y sin dañar a nadie, no solo nos permitió llegar juntos e
indemnes a estas calendas maravillosas, también, se constituyen en la yesca y en
el oxígeno necesarios para afrontar con brío y la frente en alto el tramo que
nos falta por recorrer, vengan como vengan las cosas de ahora en adelante.
En aquel agosto del 76, cuando se cruzaron y entrelazaron
nuestras existencias, supe que tú eras la mujer indicada para el largo
peregrinaje de mi díscolo destino. Entonces, hechizado con tu escultural
presencia y ese perfumado halo de musa tropical, el que conservas intacto,
decidí y te propuse que lo hiciéramos juntos; como de la mano, desde entonces,
lo hacemos a diario, amor; aunque ahora nuestros pasos sean más pausados,
cuidadosos y tranquilos.
1976
Tras tu apoteósica y no tan rápida aceptación, porque te
tomaste tu tiempo para decidirte: ¡cinco años mientras consolidamos el pedestal
de nuestro futuro!, hasta te prometí cosas que, a esa tempranera y briosa juventud
me parecían posibles y sencillas de lograr.
Algunas las fui cumpliendo en la medida de las
circunstancias y los afanes diarios. Otras se quedaron en el cofre de las
promesas en salmuera. Las que sé que, aunque nunca me lo reprochas ni reclamas,
las tienes presentes en tu alma buena... por si algún día lo logramos.
Entre esas promesas, por las cuales me esforcé durante
estos cincuenta años de amor, amada mía, están la luna de miel en París; los
cruceros por los ríos Rin, Sena y Danubio; un viaje en alguno de esos trenes misteriosos;
una noche de concierto en Viena y otras tantas visitas de quimera y poesía; tal
y como lo leía por ahí o me imaginaba y alimentaba mi ilusión para disfrutar
contigo.
Algunas de tales fantasías las concebí entre las páginas
de Dumas, Shakespeare, Gógol, Dostoyeski, Cristie, los clásicos españoles,
Neruda, Gabo y las de otros tantos escritores del mundo que describieron viajes
y parajes de ensueño, tristeza y poesía asociados con la hechicera Europa
clásica romántica medieval.
Pues bien, ¡sí!, tuvo que pasar media centuria para
cumplirte, amada esposa mía, parte de esas promesas.
Al menos en cuanto a la visita de la Europa antigua de mis
sueños.
Ojalá lo hubiésemos logrado antes.
Pero como quiera que hasta ahora se nos presentó la
oportunidad, déjame decirte que, aunque atragantado lo tenía, desde el 76,
cuando lo concebí y te lo prometí, trabajé duro, en silencio y sin descanso
para lograrlo.
¡Tú lo sabes!
Debo reconocer que, desde luego, sin tu denodado apoyo, fe
en mí, comprensión y amor incondicional jamás lo hubiese conseguido.
Sin ti todo se hubiese quedado en ‘El frío del olvido’.
Por todo esto y mucho más, ¡señora amada esposa mía!,
además de las disculpas que te debo por tan larga y paciente espera, gracias te
doy por confiar en mí; por jamás dudar que algún día, como fuera, lo conseguiría;
por la oportunidad de permitirme haberte cumplido… ¡aunque a medias y ya de viejos
encanecidos!, algo de aquello que de joven te había prometido.
Esta vez el más joven (¡o menos rancio!) llegó primero a la banca de siempre. Cuando no era a la par, quien lo solía hacer era el mayor de aquellos setentones. De no llover, sin falta cada uno hacía cuarenta y tantos minutos de caminata matutina por el parque y finalizaba con una tanda de estiramientos recetados.
Allá se conocieron más de diez años atrás
cuando, con algo de fatiga, terminaron la primera dosis prescrita.
—«Tiene que caminar, y a buen ritmo, al
menos cuarenta minutos y hacer estiramientos al final, para evitar que se le
endurezcan las articulaciones y le avancen o aparezcan otras maluquencias, ¡propias
de la edad y el sedentarismo del pensionado!»
Cada uno recordaba lo que le enfatizó su
respectivo internista al consultarlo tras las primeras maluquezas asomadas unos
meses después de jubilarse y sentirse achacoso, amén de estorboso.
Por esta última razón, el sentirse estorbosos…
o que así les hacían sentir en sus respectivos apeñuscados apartamentos los amañados
allegados que aún vivían con ellos, tras la caminata y los ejercicios a veces
duraban ‘garlando carajadas’ ahí, ‘amojonados’, casi hasta el mediodía.
Hablaban y despotricaban de todo, sobre
todo de los temas en remojo o de los que se ponían de moda y eran noticia o
titulares desinformativos:
—Más que encaminados para atembar
conciencias, ¡aún más! —solía rematar el más viejo.
De vez en cuando se comentaban que algunas
jovencitas (aquellas que tuviesen menos años que ellos), cada vez con más
indiscreta y hasta por demás descarada manera, al enterarse de que eran
pensionados les coqueteaban y les hacían insinuaciones, no solo amorosas, sino
libidinosas y sin siquiera preguntarse ni menos preocuparse en si eran o no
casados o si vínculos afectivos con alguien tenían.
—¿Qué atractivo podrán atisbar en
nosotros esas ‘muchachitas’?
Le preguntó alguna vez el menos viejo
al otro cuando la cuarentona del apartamento de enfrente de la banca donde solían
llegar comenzó a abrir su ventana y a colocar la canción ‘Senderito de amor’. Cuando
terminaba la tonada salía al parque, siempre ataviada con prendas deportivas
más que ajustadas, quizá para llamar su atención. La cual, al parecer, nunca
obtuvo de ninguno de ellos.
—A estas alturas, compañero de
caminatas matutinas, nuestro único atractivo lejos está de ser la escapada lindura
de nuestros envejecidos y desgastados físicos. Tampoco les viene a importar si todavía
aquel amigo nos funciona bien o no.
—¿Entonces?
—Ellas solo se fijan en nuestras mesadas
que, de hacerles siquiera un tilín de caso, pleitearían y hasta heredarían cuando
estiremos la pata —refunfuñó el mayor.
—Con los consabidos problemas que esto
les acarrearía a nuestros allegados.
Cuando el más joven llegó esa mañana, por demás despejada, soleada y con brisa refrescante, se extrañó al no ver por ningún lado al más viejo, ni siquiera en el sendero por el cual aquel solía llegar, casi siempre primero que él.
Cerca de una hora después lo atisbó a
lo lejos, precisamente cuando se levantó y se disponía a regresar a su
domicilio. Entonces, sonrió, se sentó y lo esperó los treinta y tantos minutos
que esa vez demoró en llegar, más casi otro cuarto de hora mientras aquel hizo
de manera acelerada las tres recortadas rutinas de estiramientos, justo cuando la
vecina aquella les colocó, una vez más, ‘Senderito de amor’.
—Pensé que no me esperarías —le dijo al
terminar la rutina, enjuagarse el sudor y beber de su vítrea cantimplora el
agua enriquecida con calcio y colágeno.
Suplementos estos, de al menos seis o
siete más que tomaba en casa, también recomendados extra consulta por sus
especialistas que lo atendían de cuantas dolamas que a diario le aparecían... o
se inventaba. Peor, todavía, que al saber de alguien que decía que de aquello
otro sufría, al rato él también creía padecerlo o que de verdad recién le amanecía.
En una cantimplora parecida el más
joven también solía llevar preparados similares sugeridos o recomendados,
cuando no era por alguno de los médicos que lo atendían, por un familiar o un
amigo. Como aquel del parque a quien ya le sentía un afecto fraternal entrañable,
más, todavía, al ser correspondido. Los dos así lo experimentaban, aunque nunca
de palabra lo comentaban.
—El viernes pasado acordamos que hoy
lunes, de no llover a chorros, como todo este mes, nos encontraríamos e iríamos
a tomar café. Por eso viene… pese a todo. ¿Cómo te iba a incumplir la cita?
—Luego… ¿qué te pasó?
—Cuando nos despedimos el viernes tenía
en progreso un ligero malestar estomacal.
—¡Ah, carambas! ¿Qué era? ¿Fuiste al
médico, me imagino?
—Te acuerdas cuando te conté que, ante
tantas deficiencias y malas atenciones de mi dispensario formal, me afilié al
plan complementario de salud que me recomendaste hace tiempo.
—Sí, me dijiste que lo hiciste, entre
otras cosas, porque, también, además de las nuevas restricciones que autorizó
el gobierno para dañar, aún más, esa prestación vital, tu dispensario queda al
otro lado de la ciudad y es toda una odisea y un gran riesgo, además de costoso,
ir hasta por allá. Mientras que el servicio complementario privado, aunque
bastante caro, por lo que dices y me consta, cuenta con un centro médico de
nivel medio de especialistas a unas cuadras de donde vivimos. Pero ¿entonces?
—Pues, que la tal molestia esa se hizo
tan insoportable después de almuerzo, por lo que decidí pedir una cita prioritaria
por medicina general para que me viera un médico en ese centro asistencial, por
cuenta del plan complementario; el mismo que tú tienes.
—Me imagino que, si la molestia era ‘tan
insoportable’, como dices, el pensar en atravesar la ciudad para ir a tu
dispensario te hizo tomar tal decisión… así te tocara pagar la consulta extra.
—¡Exacto! Además, con la posibilidad de
que, allá en el sanatorio al cual voy desde muchacho, no me atendieran o no
hubiese cupo prioritario o me mandaran para urgencias y por mi cuenta al
hospital central.
—Como suele pasar… además de tener que
atravesar la megaciudad, esta vez, no de norte a sur sino de este a oeste, para
ver si por urgencias les da la regalada gana de atenderlo a uno... por lo
general cinco o seis horas después; si es que se cuenta con suerte. Bueno,
pero, entonces, ¿cómo te fue en este centro de atención complementario que te
recomendé?
—Me atendieron pronto, desde luego,
tras pagar el bono de la extra…
—¿Qué te encontró el médico?
—Que algo que comí entre jueves y
viernes me intoxicó.
—De cuidado, de todas maneras. Me
imagino que ahí mismo te estabilizaron…
—De inmediato. Me ordenaron e hicieron
exámenes de sangre, orina y coprológico, ¡también con cargo extra, pero rápido,
eso sí!
—¡Qué te encontraron?
—Un bicho en gestación. Pero me
canalizaron y me dejaron esa noche y el sábado en observación. Salí en la
tarde, mucho mejor, desde luego, por efecto de los medicamentos que me ordenó
el gastroenterólogo y que sigo tomando… Hoy ya estoy bastante recuperado, como
lo puedes ver.
—Si hubieses ido a tu servicio médico
oficial, el de siempre, el que te corresponde, tal vez la recuperación se
hubiese demorado un poco más.
—Con seguridad… todavía estaría
esperando la asignación de cita por medicina general. O si me hubiese ido por
urgencias al hospital, ¿quién sabe si habría pasado más allá del sistema de selección
y clasificación de pacientes? Al menos me habría demorado unas ocho o diez
horas para que me atendiera el especialista. Ni qué decir para lograr la
autorización de los exámenes y los procedimientos que requería de urgencia y
que me hicieron de inmediato al otro lado, ¡pagando!, en el centro médico
privado del plan complementario.
—Pero, bueno, al menos tienes ese
sistema alterno que te sacó de apuros, aunque hayas tendido que sacar unos
cuantos billetes de tus preciados ahorros para la cita…
—También, para todos los procedimientos
que me hicieron y los medicamentos que me aplicaron. Esos no los cubre dicho plan,
salen del bolsillo de uno. Solo se los hacen y dan hasta cuando uno pasa la
tarjeta.
—La de los ahorros.
—Sí, la de los ahorros depreciados.
Estos cada día disminuyen al no haber de dónde ni cómo aumentarlos, porque la
mesada, que no crece como los precios de las cosas, es cada día más flaca. Esta
ni siquiera alcanza para lo del gasto básico.
—La mesada nos aumenta cada año lo del
Índice de Precios al Consumidor.
—Cifra que, en la práctica social, al
menos en nuestro caso, como lo hemos comprobado año tras años desde cuando nos jubilamos,
está lejos de la realidad.
—En esto coincido contigo. No me
explico por qué a los pensionados no nos aumentan de acuerdo con el verdadero crecimiento
desbordado de la canasta familiar.
—La razón de la sinrazón del sistema y
la economía la han dicho de una y otra manera, siempre con eufemismos, por lo
general dolorosos cuando uno los entiende.
—Entiendo que es porque somos viejos
que ahora no aportamos y, en cambio, cada día deben gastar más en nosotros.
—¡Qué descaro después de toda una vida
de contribuciones al sistema y a la economía!
—Entonces, resulta que ahora el viejo sale
caro, peor si es pensionado, porque hay que seguirle pagando lo que pagó con
creces y desde joven.
—Dura y triste realidad, amigo. Pero no
solo les salimos a deber al sistema y a la economía; a los que les servimos y soportamos
durante más de cincuenta años, mientras nos consumíamos en vida sin darnos
cuenta ni rezongar siquiera.
Los dos veteranos callaron, al tiempo que suspiraron. Lo hicieron, tal vez, para escuchar la última estrofa de la tonada escapada a través de la ventana del apartamento ubicado a unos metros de la banca del parque donde ellos estaban:
Amor, senderito del alma / Que vives en
mi corazón / Sin ti yo he perdido la calma / Senderito del alma, senderito de
amor.
—Me imagino que estás pensando —minutos
después reanudó el menos viejo al percatarse de que la cuarentona había cerrado
la ventana—… porque te conozco, que también te refieres a la familia y a los allegados
a quienes, además de salirles caro el viejo por tener que estar al tanto… ¡nos les
volvimos achacosos y estorbosos!
—¡Triste, dura e inexorable como
injusta realidad!
Volvieron a quedar callados durante
otros cuantos minutos. Momento cuando aquella ‘jovencita’, la vecina de la
ventana de enfrente, la de las prendas deportivas ajustadas al cuerpo,
¡sensuales!, pasó y los saludó con desbordada coquetería. Como lo hacía cada
día que, al verlos juntos en la banca, después de aquella tonada que al más
viejo le evocaba su niñez al lado de su madre quien solía cantarla a diario, salía
de su apartamento a su supuesta práctica. Que solo la hacía cuando los dos
viejos aquellos por allí aparecían.
—Pero, bueno, entonces tu demora… ¿me
imagino que hoy madrugaste a cita de control? —retomó el más joven, una vez le
correspondieron el saludo a la cuarentona, como siempre, apáticos y sin
miramiento alguno... ¡al parecer!
—No. Esa cita la tengo allá mismo para
este miércoles; la pedí para después de nuestra caminata matutina. El médico
quiere valorar cómo evoluciono con los medicamentos que me recetó para tomar en
casa. De igual manera, de mi bolsillo.
—¿Entonces?
—Madrugué y me fui para que me vacunaran
contra el Herpes Zóster… allá mismo. Por mi cuenta. Imagínate que cada dosis cuesta
un millón y piola y son dos. La segunda tiene que ser en menos de seis meses.
—¿Era urgente o esta tiene que ver con
el mal de estómago que te dio? Acaso, ¿tal inoculación no daba espera?
—En absoluto, no hay relación directa entre
la maluquera gástrica y la tal culebrilla, como le dicen a este otro bicho
maloso.
—Entonces, ¿por qué te vacunaste allá,
tan a prisa, sin esperar a que te la aplicaran gratis en tu dispensario
asignado, el que te corresponde en tu calidad de pensionado?
—La inmunización contra este otro bicho
tan terrible como común en esta sociedad subcontinental, ¡el Zóster!, tampoco
la cubre el sistema de salud regular al cual pertenecemos, no solo los
pensionados, tampoco aplica para los afiliados activos, ni para sus
beneficiarios, ¡menos para la población en general!
—Pensé que, al ser un virus tan
agresivo y cada vez más presente en la sociedad, esta hacía parte del esquema
de vacunación vital gratuita.
—Desafortunadamente no. A veces hay
campañas, muy esporádicas y poco publicitadas. La razón debe ser, me imagino, el
lucro y el beneficio desproporcionados para los pocos privados que la ofertan y
a tan onerosos precios; como en casi todo lo de salud en este país.
—Eso debe ser, ¿quién sabe? Pero… ¡un
momento! ¡No entiendo!
—¿Qué?
—Si el mal de estómago que te dio poco
o nada tiene que ver con el Herpes Zóster, entonces, ¿por qué te vacunaste tan
de inmediato? Además, ¡pagando semejante precio y por partida doble!
—Sencillo.
—Te escucho.
La cuarentona, contoneándose con sensualidad,
volvió a pasar cerca de ellos. Olía a flor
de cera, casi visible, cual vaho verdoso que solía dejar a su paso*. Mas, esta vez tampoco ninguno le respondió
siquiera la sonrisa. La ignoraron… o eso fue lo que, sin ponerse de acuerdo, intentaron
hacer.
—El apartamento de aquí al frente donde
ahora vive esta moza que nos serenatea cada que llegamos aquí le pertenecía a
un personaje que trabajó conmigo los últimos treinta años —soltó de repente el
más viejo.
—Algo al respecto me habías dicho.
—Ella ignora que yo lo conocía. Esta
historia la supe por otro compañero de trabajo que me encontré en el
dispensario y me la contó.
—Tal y como me compartiste hace algún
tiempo, tu alebrestado excompañero sí le siguió el jueguito a esta ‘muchachita’.
—Al ser viudo, como nosotros, cuando la
conoció en este mismo parque, se peleó con sus allegados y se la trajo a vivir
con él.
—Poco tiempo después estiró la pata y
ella heredó, no solo su mesada de retiro, también ese apartamento.
—Tal cual. Así lo determinó el juez,
basado en que ya llevaban cerca de cinco años de convivencia conyugal.
—Me imagino que ahora, con la pérdida
del poder adquisitivo de la mesada, el alza en la administración y los
impuestos del apartamento y, en sí, en todos los gastos que debe tener, estará
pensando en aumentar ingresos a costa de otro jubilado.
—Debe ser. Espero que ese no sea
ninguno de los dos.
—Volviendo a lo de tu vacuna…
—Sí, disculpa. Pensarás que te estoy
dando rodeos para no contarte la razón por la cual me vacuné lo más rápido que
pude para evitar riesgos al respecto.
—Ni más faltaba. Te escucho. ¿A cuales
riesgos te refieres?
El más viejo se despachó y le compartió
las vivencias que tuvo durante su estadía en la sala de recuperación y
observación del centro médico de medicina del plan complementario donde le
trataron la insipiente disentería. Le hizo énfasis en tres casos relacionados
con pacientes víctimas del Herpes Zóster, uno de los cuales concluiría en
tragedia.
—Es decir, si te entiendo, que, de los
tres pacientes, uno de ellos falleció.
—Se suicidó allá mismo ante semejante
ardor insoportable.
—Esto me lo tienes que contar con
detalles.
—Mientras vamos hacia la cafetería a
tomarnos el late que te ofrecí el viernes te resumiré las tres historias.
—Entonces, vamos, antes de que la
‘muchachita’ aquella vuelva pasar por aquí contoneando sus caderas.
—Sí, vamos, evitemos tentaciones
insondables.
Durante ese viernes en la tarde y parte
de la noche, igual, durante la mañana del siguiente día, el más viejo compartió
con varios pacientes que estaban esperando ser atendidos, unos, en observación de
evolución, otros, así como en convalecencia recuperativa las tres víctimas de
la culebrilla.
—El más grave de todos, tal parecía por
los sufrimientos que eran más que evidentes, vendría a ser un sesentón a quien el
virus le floreció en la nuca, le recorrió la parte izquierda de su cabeza y le
‘reventó’, expresión usada por el mismo cuando me compartió su martirio, en su
frente a la altura de su ojo.
—Tuvo que haber sido insoportable.
—Tanto, mi querido amigo, que no resistió
y antes del amanecer del sábado, en un descuido de las enfermeras, se lanzó por
una ventana desde el tercer piso al sótano.
—¡Qué terrible!
—Desde mi cubículo en el quinto piso
alcancé a escuchar la algarabía.
—Entonces, es verdad lo de aquel
padecer… según dicen, que es insoportable.
—Sobre todo cuando, como en su caso, le
dejan coger ventaja al virus, por lo que, en menos de veinticuatro horas, en
algunos, alcanza el clímax de la desesperación.
—Debió haberse puesto en manos de un
médico tan pronto le aparecieron los primeros síntomas.
—Lo intentó.
—¿Entonces?
—Pues que, en su dispensario, como en
casi todos los que operan en este país, la cita para ver a un médico toca
pedirla por una aplicación por completo, no solo que es deshumanizada, sino demorada,
engorrosa e ininteligible para nosotros, los viejos.
—En eso estoy de acuerdo. Es muy
frustrante para uno tener que seguirle el hilo a esas aplicaciones que lo
pasean de una opción a otra… que ni siquiera le permiten a uno entender cuál es
la instrucción dada. Por lo que casi siempre lo regresan al comienzo, cuando no
es que se corta la llamada.
—Fue lo que le pasó a ese paciente. Cuando
le aparecieron los primeros síntomas intentó pedir cita… y en esas se gastó
tres días. En síntesis, cuando por fin decidió pagar la complementaria, el
nervio comprometido estaba afectado casi por completo.
—Pero, entiendo que alcanzó a que lo
viera y medicara el doctor de la complementaria.
—Sí, hasta ese viernes en la tarde…
pero, como te digo, aunque le comenzaron a dar medicación y terapia para el
dolor, cuando la culebrilla pica en la cabeza, peor si llega a la cara… uno no
alcanza a imaginarse el desespero… por eso, por más medicación y terapia, a la
madrugada tomó aquella decisión fatal.
—Me decías que similar situación, en
cuanto al virus ese, padecían otras pacientes en aquel centro médico complementario
de servicios asistenciales.
—Aquellas veteranas, no sé si en algo
les sirvió ser mujeres…
—En las mujeres, tengo entendido, el
umbral del dolor es más alto, por lo que soportan mucho más que nosotros,
dizque los del sexo fuerte.
—También les pasó algo parecido…
—En cuanto al virus…
—No solo que se les desarrolló de un
momento a otro…
—¿Cuál es la causa?
—Según los médicos, todos, tras los
cincuenta o sesenta años, cuando las defensas comienzas a flaquearnos, estamos
propensos a desarrollarlo. En especial si de niños o jóvenes nos dio la varicela,
se padece del VHI, del cáncer o si se ha recibido alguno órgano mediante un
trasplante.
—¿Cómo sabe uno si sufrimos alguna vez
de varicela?
—A esta edad es difícil recordarlo o
que alguien nos lo confirme. Por eso, para evitar los padecimientos que vi y me
contaron entre viernes y sábado, la mejor opción es pagar las dos dosis de la
vacuna. ¿Ahora me comprendes?
—Había escuchado algo al respecto y,
desde luego, no solo te comprendo el motivo para hacerte vacunar, también, que
acabo de tomar la decisión de hacer lo mismo… por si acaso, uno nunca sabe.
—Nunca se sabe, es verdad.
—Pero, por favor, cuéntame algo más
sobre los síntomas, por si en algún momento uno o alguien cercano los
experimenta y poder tomar a tiempo la decisión de ir rápido al médico.
—Hasta donde me contaron aquellas
personas que conocí en el centro médico, se comienza con una sensibilidad
irresistible en todo el cuerpo, con énfasis en la parte o costado donde se desarrollará
poco tiempo después, algo menos de una semana.
—Que es cuando, si no se está vacunado,
es mejor consultar de inmediato en su respectivo dispensario o ir a urgencias a
un hospital.
—El problema es, como les pasó a los
pacientes de los que te estoy contando, que, para pedir cita, empezando por
medicina general, ni qué decir con especialistas como el neurólogo, los
dispensarios hacen todo lo posible para que el paciente, peor si es viejo, se
le dificulte el acceso y mucho mejor, y más económico, si nunca se le atiende
ni se le formula.
—En ese caso… dadas las circunstancias,
hay que ir a urgencias…
—Donde, además de someterlo al
humillante y engorroso proceso de clasificación de pacientes según la
maluquera, algo le dan. Pero por no ser de vida o muerte el tema, lo remiten a
consulta externa donde… vuelve y juega la pedida de la cita. Como lo hablamos
al comienzo de esta charla que iniciamos en la banca del parque.
—De acuerdo, amigo. Ahora entiendo la
razón por la cual, no solo te fuiste por la atención privada para que te
trataran ese mal estomacal, también, el motivo para hacerte vacunar contra el
Herpes Zóster tan rápido y pagando semejante precio.
—Mira, para concluir, ya que este tema
no lo quiero continuar mientras nos tomamos un cafecito cuando entremos a esta
cafetería, una sociedad donde el viejo se convierte en, además de pereque y estorbo:
¡en un costo!, poca o ninguna posibilidad tiene de reorientar su senda. Nos
encaminamos a la sin salida, mi amigo del alma.
—Plenamente de acuerdo contigo, querido
viejo.
*Historias guardadas, Enciso, Wilson Rogelio, wrenciso, 2023, pp. 54, 58, 101 y 119.
Confieso
que al leer una historia armo en mi mente la figura y compostura de los personajes.
Echo mano, en parte, de las descripciones de los autores. Por lo general, tales
fantasías suelen cautivar mi ensoñación; a tal punto que, no pocas veces, de
estas quedo prendado. Sobre todo, cuando son protagonistas de alguna de las
obras de la inmarcesible literatura universal y, con mayor placer, si de la
griega antigua se trata.
Acomodo
a criterio y placer las facciones y personalidades que de pronto el magno autor
dejó de estos para que lo lectores se los ingenien. O que estando narrados al
detalle me parecen que podrían tener este o aquel otro retoque para mi recóndita
fascinación. Tal vez, por mi exigente pasión, casi nunca, o me fue
intrascendente hasta ahora, me topé con un ser real que se pareciera a algunas
de mis más que guardadas quimeras.
Sin
embargo, mientras sangre nos fluya por las venas, para todo habrá siempre una
primera y ensortijada vez.
De las más apreciadas y escondidas creaciones que mi mente ha gestado, está aquella desde cuando me embarqué en el más sublime de los poemas épicos rumbo al Jónico. Piélago que aquella virtuosa de la fidelidad conyugal, desde su encrespada isla contempló durante veinte años a la espera de ver aparecer el barco de su amado marido. Solía hacerlo tejiendo y destejiendo la tela para evitar los arteros lances del ejército de sus aciagos pretendientes.
Divina
creación pincelada en letras como una de las mejores de las acuarelas que haya
escrutado en obras literarias. Por mi manía de retocar personajes, en mi mente
ideé a la esposa del rey de Ítaca como una beldad sin parangón... y solo para
mí, los dos a solas en los socavones del hedonismo.
Jamás imaginé que alguna vez me toparía con un ser real que a mi literaria fantasía representase tanto... ¡y de qué mágica manera!
Pero...
así fue, y precisamente ocurrió durante la celebración virtual en un cumpleaños
que un grupo de amigos de letras, de al menos tres continentes, le hicieron a
la escritora, poeta y traductora griega Irene Doura-Kadavia, residente en
Atenas. Evento al cual fui invitado.
En
algunas ocasiones similares, vía Internet, habíamos coincidido. Sin que en esas
oportunidades a mi observación hubiese, del todo, pasado inadvertida. Algo del
bucle de su luz, entonces, alcancé a vislumbrar y, en principio, hasta llegué a
fantasear con mi vieja creación de musa helénica. Eso sí, sin dejar que tal
entelequia se asomara siquiera a las pupilas de la cárcel de mis sentimientos,
donde hasta entonces pernoctaba.
Pero, esta vez, cuando fue la protagonista del evento, sin poder esconder su asombrosa figura y atributos intelectuales entre las imágenes difusas de los demás participantes que titilaban en la pantalla del procesador, tuve la develada certeza de que aquella diosa griega existía, además, con el nombre que hoy más que nunca el mundo necesita y aclama: Irene, la mensajera de la paz.
*Foto cortesía de Irene Doura-Kadavia, Atenas, Grecia.
Producto, según los expertos, del inestable
e incierto cambio climático, aquella mañana capitalina era friolenta y
lloviznosa. Cuando al fin amainó la ventisca los dos viejos conocidos salieron
de sus apeñuscados conjuntos residenciales y se dirigieron al parque cercano.
Allá se encontraron tras unos veinte minutos de medicada caminata.
Se saludaron y abrazaron con marcada efusividad.
Luego, como solían hacerlo, buscaron una banca para sentarse y hablar un rato
antes de regresarse a sus respectivas prisiones caseras… sus domicilios. Así, sin
decírselo a nadie, cada uno lo consideraba tras jubilarse.
—Bueno, ¿y cómo le fue a tu candidato en
estas elecciones? —preguntó el de, al parecer, menor edad; tal vez dos o tres
años.
—Creo que quedó como de quintas; a más
de un millón y piola de votos de los dos que puntearon en esta vuelta.
—Era de esperar. En este país del
Espíritu Santo las maquinarias sí que son efectivas.
—Estas, desde luego, logran tal
efectividad electorera gracias a la infalible combinación entre insipiencia política
y la manipulación mediático-estomacal de las ahuchadas masas que salen a votar,
¡incluso uniformadas!; tal y como les inculca este o aquel otro quimérico
profeta social… en particular, el peor tartufo de la política actual.
—¿No te estarás refiriendo, como lo
haces siempre, al sempiterno doctor Uribia Morales? En estas elecciones a la
candidata que este impuso y apoyó abiertamente le fue como a los perros en
misa.
—Vieja estrategia de gamonal
subcontinental.
—¿A qué te refieres? Me parece que el
reinado del viejo zorro aquel, durante casi cuatro décadas, llegó a su fin.
Porque, además de la ínfima votación lograda por su pupila, los dos que
partieron en punta están más que abiertos con él. No quieren saber nada que
huela a su achacada y rimbombante colectividad seudodemocrática.
—Precisamente esa es la sensación que
era menester inculcarle en la mollera a este pueblo ignaro. Llegó el momento de
que aparezca otra nueva o reencauchada colectividad, con líder fresco al frente.
—¿Entonces?
—Detrás de este personaje, así como de
casi todos los que en este país suelen figurar en el ámbito politiquero, están
unos cuantos verdaderos poderosos… ¡los amos del país!
—¿Te refieres al poder económico?
—Tú lo sabes. Son ellos los que deciden
y disponen todo lo que sucede en estas tierras tropicales, bueno o malo, real o
fantástico, legal o ilegal, con tal de que sus bolsas insondables sigan creciendo
en la impunidad, y sin control ni talanquera alguna.
—Entonces, ¿de qué se trata la nueva
jugarreta?
—¡Nada nuevo!
—¡Explícate!
—Que nuestro sempiterno adalid, además
de haber envejecido, presenta flaquezas fétidas e irregularidades inocultables,
por lo que es el momento de buscarle un reemplazo tan efectivo, demagogo y
perverso como él.
—Pero… ¡cómo así! ¿Quién sería?
—Mucho me temo que, precisamente, el que
partió en punta en este proceso, al ser un aliado en todo aspecto del arrugado
adalid de marras, pertenecer a la cofradía de amos del país y encarnar desde el
comienzo de esta contienda electoral a su candidato en la sombra, vendría,
también, a ser su reemplazo en poco tiempo.
—Si fuese como lo elucubras, ¿habría alguna
posibilidad de que este, cuando le toque la Presidencia, resolviese el caos y
las necesidades en las cuales se consume este país… o al menos la situación de
las clases media y baja?
—La de la inmensa y mensa mayoría,
querrás decir.
—Como quieras llamar a quienes siempre pagamos
los platos rotos de tantos malos gobiernos que hemos tenido.
—Mira, los problemas de fondo, los que
están acabando y volviendo añicos la vajilla completa de la hacienda patria, no
los resolverá él ni nadie, en tanto este país que lo tenía todo, gobernado a
fierro por tartufos al servicio de ególatras insaciables, siga padeciendo y
engüerando en sus generaciones las dos peores flaquezas nacionales, al parecer
incurables e irreversibles.
—¿A qué flaquezas te refieres?
—Al quebranto colectivo del libre
albedrío y al peor de los cánceres sociales: ¡la carencia de amor patrio en
contubernio con la dilución amañada de la memoria histórica!
—¡Ah!, ya veo. Pensé que ibas a decir
que el desempleo, el subdesarrollo, la corrupción, la pobreza… entre otros
tantos flagelos que nos agobian.
—Estas que mencionas, así como el
sinnúmero de falencias que nos subyugan y hacen apolillar el crecimiento y la
bienandanza sociales, tienen como papá irresponsable al desamor patrio y como celestina
progenitora a la falta de libre albedrío, en concupiscencia con ‘El frío del
olvido’*. Todos estos
vienen siendo extirpados hace rato de nuestros genes nacionales. El termómetro
más indicativo de tal ‘Entropía’** es la rampante e incontenible inseguridad, cada
día más agresiva y cercana. De esta acabo de ser víctima.
—¡Cómo así!, ¿qué te pasó?
—Que mientras fuimos este domingo a
ejercer nuestro derecho electoral, una banda de ladrones ingresó a los sótanos
de la copropiedad donde quedan los parqueaderos y los depósitos de trebejos.
—¿Qué les robaron?
—A nosotros… ¡nada! Solo hicieron
añicos la puerta del depósito y rompieron unas cuantas cajas y estantes que
mantengo de piso a techo.
—¿Y el carro?
—Lo estábamos usando para ir a
sufragar. A otros copropietarios les rompieron los vidrios de los carros y se les
llevaron artículos costosos que allá tenían guardados.
—Me alegra por ustedes y lamento la
pérdida sufrida de sus vecinos… ¡Un momento! Me acabas de decir que tu depósito
estaba atiborrado de cajas y que destrozaron algunas, pero que no se llevaron
nada.
—Solo desgarraron unas cajas y
revolcaron estantes. Lo demás ni lo miraron.
—Me mata la curiosidad…
—Pregunta.
—¿No se llevaron nada, pese a tener el
depósito lleno… verdad?
—Así fue.
—Pero, luego… ¿qué es lo que guardas entre
ese montón de cajas y estantes? ¡¿Qué encontraron los cacos esos?!
—Solo libros. La mayoría de literatura universal: novela, teatro, cuento y poesía.
—En este país los delincuentes y la
literatura poco y nada amigos son. Casi ninguno lee, mucho menos se ilustra.
—No solo los delincuentes, esta,
nuestra sociedad subcontinental en general, de las bellas artes, menos si de
leer se trata, nada quiere saber… ni siquiera de oídas.
—¡Qué triste, ¿verdad?! Entonces, o eso
creo, por eso solo abrieron algunas cajas y las otras las dejaron intactas.
—Como ya casi nadie lee, los libros dejaron
de ser atractiva y nada rentable mercancía, por lo que en el comercio es poca,
muy poca, casi nula su valía.
—Pareciera ser que, literatura,
política y democracia, antagónicas son de la subcontinental como apestosa politiquería
que por doquiera se practica hoy día.
—Lo dices tú. Nadie mejor, ni siquiera yo, así de claro lo concluiría.
